Ido
Manuel Alemian
Buenos Aires, Nebliplateada, 2023
Frío en Ezeiza
La heladera blanquea
el relieve del pasto,
y en los charcos el agua
se transforma en escarcha.
El coche no arranca.
Los pies queman
del frío que hace.
El auto persiste
en su rigor mortis
y el tiempo inexorablemente avanza.
Salir a la calle y caminar,
caminar echando vapor.
Congelarse esperando el colectivo,
quieto en la parada, tiritando.
Esperando al colectivo,
que venga vacío del fondo,
del descampado.
Llega el 501 y me subo.
y me siento atrás,
único pasajero.
Hacia afuera todo se ve blanco.
pero adentro todo vacío.
Por qué ir al entierro,
me pregunto,
pero ya es tarde.
Con qué necesidad mi presencia
en el gélido camposanto.
Mi padre espera en un salón,
en un cajón de cedro.
Está duro y pálido,
está muerto, pero no de frío.
Una inhóspita, helada, despedida.
Ni ganas de saludarlo, de decirle nada.
Podés subir, está cerrado
En lugar de las clases
de natación,
el pequeño deportista
jugaba al ping-pong.
Antes de volver a su casa
mojaba la malla,
su cabello
y la toalla.
Gran tramoyista,
a su mamá
no le tiraba una pista,
de que él era un campeón
pero de ping-pong.
Lealtad
No te molesta nada
y te merecés todo.
Pero solo hay mierda.
En el remanso
Porque acá necesita poco:
un poco de agua, de queso y de pan.
Un poco de agua para chapotear
y un inclemente sol que lo obligue
a actuar con humildad.
Escala de Richter
Le pasa ante todo,
con todas y todos.
Tiembla un temblor
imperceptible.
Yarará
No la ves y la pisás.
Te muerde, te pica
y desaparece en el matorral.
Tenés que pensar rápido
qué vas a hacer,
porque algo tenés que hacer.
Mal menor
Hoy está desconcentrado,
no desconcertado,
abatido e ido.
ONU
A veces piensa,
esperando el ómnibus,
en un futuro próspero,
individual,
colectivo,
mundial.
Y llega lleno.
La barra
Acá está la mesa servida
desde hace rato,
pero no hay nadie.
Los chicos están en el fondo,
tirándose piedras.
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