Macky, la encarnizada

Nota y selección de textos de la poeta neuquina Macky Corbalán (fallecida en 2014 a los 51 años), una de las voces más vitales surgidas de la región patagónica de la Argentina.

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Poesía (1992-2013), de Macky Corbalán, Bs. As., Ediciones en Danza, 2015.

 

Por Silvia Castro

En octubre de 2015 fui al Festival Federal de Poesía a encontrarme con Gerardo Burton, poeta neuquino, quien estaba presentando en el CCK un documental sobre esta enorme poeta y persona, amiga común. Resultaba conmovedor volver a escuchar esa voz convincente y valiente, siempre ajena a toda comodidad conceptual, estética, o política. Siempre en las veredas de enfrente que ella adoraba transitar. El documental puede verse en este sitio web Almacén Literario.

Macky Corbalán se presentaba así: “Nací en Cutral Có (en mapuche, agua y fuego), ciudad donde se originó una de las formas de protesta más radicales, el piquete,  que marca mi historia sensible en una forma a la vez intensa, significativa y permanente. A lo largo de mi oficio vital como poeta he recorrido el país –en especial, Patagonia- participando de encuentros, recitales, festivales; dicté talleres literarios y organicé lecturas colectivas. Soy activista lesbiana, feminista y queer y a favor de los derechos de los animales no humanos. Participé en la creación del grupo Fugitivas del desierto, y con un colectivo poético realizamos Poetas perrxs! y Curia Poetas, enhebrando poesía con las nuevas tecnologías”.
Macky hablaba así de poesía y poder: “La poesía es una actividad, no es un producto, no termina jamás. Poesía es siempre estar contra el poder. Cada poeta es un combatiente, un disidente. No hay manera de atraparla porque no hay manera de que ella deje de estar contra el poder. Su actividad es encarnizada, es un ritmo encarnizado contra cualquier poder, incluso el del poetastro que maneja el lenguaje. Poesía no es lenguaje. El lenguaje es la herramienta del poder para someter a la poesía. La poesía no es el lenguaje, la poesía es el ritmo que se organiza dentro del lenguaje para horadarlo. Lo socava, todo el tiempo. Nunca el lenguaje está diciendo lo que cree que quiere decir. La poesía siempre le hace decir otra cosa.”

f_mackycorbalan_01Macky pensaba que hay que buscar, no qué decir, sino lo que no se dice. Que lo que no se dice no es silencio. Que ese silencio, ese mutismo aparente, cobija al ritmo, la organización del movimiento de la palabra en el cuerpo. Que la escritura es cuerpo y la poesía, vida. De esa manera, también, la poesía puede ser comunidad. Macky entendía la crítica trascendiendo  lo subjetivo del gusto o la búsqueda de canon. Más bien era para ella un modo de tender puentes entre generaciones. Porque si no se crea comunidad, los abismos entre los jóvenes que escriben hoy en día y los que ya fueron creciendo, aumentan y no hay historia ni historicidad. Pascal Quignard afirma que el lenguaje es la única sociedad del hombre y no se conoce ningún hombre que se haya librado de él, y que puede ser pensado como un vestigio del que uno puede apenas desprenderse, o desentenderse,  de la misma manera que el aire es ignorado por las alas de los pájaros, como el agua del río es ignorada por los peces, excepto al morir por encima de la superficie del agua en donde se asfixian, una vez transportados por el anzuelo hacia la suavidad y la transparencia atmosféricas donde dejan de moverse y se iluminan.

Macky sufrió una enfermedad contra la que luchó hasta el final. En septiembre de 2014 falleció dejando un legado de talento, belleza y fortaleza inclaudicables. Cada libro suyo fue una donación de claridad a la poesía de nuestro país. Su gran aporte, a mi entender, fue el ir a pérdida. Poner el cuerpo hasta que no hubo cuerpo. Ganar ahí, para la comunidad, para el colectivo, aunque fuera con un costo altísimo. Macky se suma a autores de compilación tardía, de rescate. Como Bustriazo, como Escudero, comienza a ser leída y conocida más intensamente a través de su poética reunida. Sus poemarios, antes casi inconseguibles, pueden leerse ahora en Poesía (1992-2013). Del mismo modo que Ediciones en Danza reunió los autores antes mencionados, hizo lo propio con los poemas de La Pasajera de Arena (1992), Inferno (1999), Como mil flores (2007), El Acuerdo (2012) y Anima(i)s (2013). Como las poéticas del pampeano o el sanjuanino, la de esta neuquina creció en los márgenes. Aquellas crecieron en los márgenes del canon, ésta, en los márgenes del género, contra todo anzuelo, contra todo brillo, suavidad o transparencia.
Este domingo, 19 de Junio de 2016, cumpliría 53 años.

 

De La pasajera de arena (1992)

 

la espera del silencio
y no el silencio
es lo que aturde

***

Monet

La mosca sobrevuela, interesada,
la gota de sangre
que brilla sobre el piso mugroso.

Zumba, se posa,
huele
el infierno de la carne.

***

Insomnio

un tic tac en la penumbra,
un ladrido lejano,
el sonido de los ojos
que ruedan por la habitación

***

El ómnibus cruza el paisaje
como una flecha incontrolable;

en su interior,
la pasajera de arena
culmina una nota de adiós

y abre la ventanilla

 

De Inferno (1999)

 

III

No hay afuera. El afuera es un aire que mata.
Boqueamos, nos contorneamos posesos contra los
vidrios sucios de huellas dactilares,
de  apenada mucosidad.

***

Algo clama por la atención del gato
que, desde su somnolencia, se yergue
y husmea el aire; como en el resto
de las cosas esenciales,
no hay nada allí que nosotros
podamos ver.

***

Muerte

Sueño en el que
las ovejas saltan
y saltan
y saltan

***

Un Don Juan en dificultades
orina detrás de los árboles
del parqueoscuro. Maldice
las palabras que lo perdieron,
esa estúpida última frase;  escupe
cada calle que lo lleva de vuelta
a su almohada de fundas sucias,
a sus 40 voltios de luz fría.

***

Padre

Fuerte, sonriente, con árboles
en segundo plano. Pareciera que
mueve la mano, queriendo decir: ¡ya
vas a ver! Pero no puede alcanzarme.
Está detenido en esa foto.
Y morirá muy pronto.

 

De Como mil flores (2007)

 

La sombra de la curva

Sobre la superficie desarreglada de
la sábana, una sombra igualmente
irregular, indócil, aliada de la luz
y los objetos. Dibujo de suaves
colinas, me fascina su existencia antes
que esas caderas impúdicas y crudas
que son su pretencioso origen.
Tiene más vida ese mapa de oscuros
contornos que el corazón que bombea,
apresurado, una sangre que ya no es suya.

***

CONSIDERÁS MAL

Si no es el tiempo del amor,
digo: si la boca en inconcebible
apertura, no te mueve
a alimentar, entonces será que no
es el tiempo del amor.

***

Hubo un sueño del que quise
despertar. Lo demás fue día
solar, día eterno, día
……………………….laboral.

Volver a la que era, otra
…………………………………..ahora
queda este pensamiento único,
huérfano de piedad y de virtud,
obsesionado de pupila quieta.

Todo lo fijo es de temer.

***

POR DENTRO DE LA PIEDRA, la hormiga
y su aturdida plegaria de excesos.
Por dentro del aire, el viento sonando
a roce de semillas bermejas, de plumas y ramas
abatidas. Por dentro del agua, el aire
final del ahogado que en tarde de verano
refrescó de último. Por dentro de la gente,
la hormiga.

***

COSAS DE LA MADUREZ

Ahora la alegría es un río
extraviado entre rocas que se
esconde, letárgico, del ojo
que mira, del ojo que
juzga, incluso del ojo
que podría expresar
comprensión, simpatía.

Todo ojo miente, eso es
lo que aprendí.

 

De El acuerdo (2012)

 

Yo no quiero esa línea, pero he
de redibujarla, repetirla, hacerla
interior. Igualarla con la vida.

Opaca, progresiva y recta mantiene
a lo otro siempre
hacia adelante, a mí
enteramente afuera.

***

Olfateo hondamente el aire, busco
los datos que permiten al pájaro
la vida. Dirección, sentido, peligro,
alimento, todo uno
en las especias del aire.
Pesada y sin plumas, voy en desventaja,
no crean que no lo sé. Pero, también
empecinada, sé de lo que se trata la vida,
y voy por ello.

***

Aunque quiero prestar oídos
más bien a lo vivo y no a la muerte
de la hormiga, roja bajo
el pie, al marrón final de la hojita
en la maceta, al cric seco
del cascarudo en la rama vulnerada,
a la mosca pegada a la lámpara del aire
entre la puerta abierta y la puerta
cerrada, cuando te ibas.

***

Somos la posesión preferida
del dolor. El canto parejo
del parentesco, su fortaleza.

Armonía de ignorar
………….la pregunta de la alegría.

Una nada tan familiar
centellea en la rencorosa pertenencia.

***

el animal que me acompaña siempre
ahora duerme, dormiré también
para acompañarlo yo por una vez

***

Musgo, verde de podredumbre
en las cuencas
…………vaciadas
del verso. Tampoco
eso siquiera.

***

Fuera, de todo quiero narrar
un adentro.

***

No hay complicaciones
en la trama, nada es menos complicado
que la angustia. De ella trata todo guión.

***

El guerrero revivirá
…………..la pena,
la vergüenza ardiente
de la última derrota,
………….es una puerta trucada
que no termina de abrirse.

***

A cada máscara
su nombre.

 

De Anima(i)s (2013)

 

La golondrina que no sabe
de lo abierto, que no
…………conoce danza
y aburrimiento, contiene
………..con su vuelo el aire.

 

Su vértigo hace
cadencia de lo abierto.

 


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